“十七，你看这个嫉字，一个女，一个疾，是不是很好记？”
“是病？女子生了病，就是嫉？”
“嗯，也可以这么记，是女主心中生了病。”
“男子心中也会生这种病吗？”
……
会。
陆奇英脸色沉肃，食指指腹无意识地在桌面描摹，脑海里浮现的少年记忆，渐渐化作食指在桌面上牵连出的一笔一划，男疾亦是心疾，心疾无药可医，沤成郁气，在心底不断发酵、翻腾，有心擦也擦不干净。
“父皇驾崩，也没见你这么伤心过。”陆奇英开口，是扯虎皮，做大旗。
父皇于他们兄妹都不重要，但到底是担着父皇的名头，难道比不得一个奴隶、一个男宠重要？
十七诧然抬头，向他看来。
陆奇英也知道自己这话说得没意思，对比做的也不恰当，但到底心烦意燥，也顾不得这礼节规矩，况且除了那个死人，就他和十七，他是说错话了，他说错话又怎么了？
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